La Eterna

UNA GENEALOGÍA CIRPREANA

Queridísimo Don O: como decimos en la Bahía, vai devagar vagabundo. Jamás se me ocurriría pensar que usted, almita noble como pocas, estaría en vías de abandonar el glorioso camino de retorno a la Luz que nuestra cofradía galáctica comanda.

También yo tuve –tengo– tías apacibles y sabias que me enseñaron a bailar el vals bajo las parras de Villa Castellino y me abrigan el espíritu con el tibio rescoldo de una cocina gallega humeando en las montañas de Lugo, con pascualinas recién horneadas, jamón del medio y pastelitos almibarados.

Ya he bailado el susodicho vals con mi hija quinceañera y me regocijo de saber que también lo haré con mis dos nietas, maravilla azul celeste que certifica la victoria inmortal de Eros sobre Tánatos.

De modo, compañero, que estamos en la misma milonga. Sólo que pretendía alertar acerca de cierta pacatería que corre el riesgo de convertir el relato en un guión escrito por Cris Morena o Patricio Echegaray.

No se trata de necesitar escenas hardcore de sexo maduro sino de pedir, a la hora de apoyar la yema de los dedos sobre las teclas del ordenador, la conducta sagrada de un, digamos, Henry Miller.

Escribamos sobre lo que escribamos –tías bucólicas, niños abandonados, bailongos en la Ciudad Vieja, un caño del Rengo Díaz– carguemos los cartuchos con la sangre como hacía Henry. Un protocirpreano al que no homenajeamos lo suficiente.

A propósito: Bretón y los surrealistas supieron inventarse una genealogía cuando fundaron el surrealismo, apropiándose de Une Saison en Enfer o de Los Cantos de Maldoror. ¿Porqué no armamos nosotros nuestro árbol cirpreano?

Propongo, para empezar por la tierra de Miller, los nombres de Walt Whitman, Jack London, Francis Scot Fitzgerald, William Burroughs, Allen Ginsberg, Norman Mailer y siguen las firmas.

Somos cirpreanos porque sabemos que una palabra verdadera vale más que mil imágenes tramposas.

Hasta la victoria siempre.

O Almirante