sábado, noviembre 11, 2006

BORRACHOS DE ETERNIDAD

De acuerdo, Vigía, nos echa en el rostro el guante de la discordia. Sí, somos borrachos, borrachos de eternidad. Y no habrá otra revolución que la que el CIRPR encabece. Porqué, Vigía, no relata usted cómo le tiraron la goma de mascar en el cumple de 15. ¿Es verdad que se llevaron tamaña sorpresa al ver el velón desplegado? La tal Gwynhet, ¿cómo lo acarició? ¿Como Greta Garbo a Clark Gable? ¿Como Juliette Binoche a Daniel Day Lewis? ¿Es del IRA o delira? Cuéntenos qué canción canta cuando acaba. ¿Le dice papito y lo araña hasta hacerlo sangrar? Anímese, macho, que para eso están los oídos de otros machos (y los de algunas hembras lujuriosas).

En lo que sí acuerdo es en que usted es Mary Reilly, aunque para Julia Roberts le falte un poco. Especialmente el delantalcito y la cofia le han de quedar muy bien. Me lo imagino caminando así vestido por Pobladora. Ni el orto le van a dejar.

No entiendo por qué usted dice construir más papeleras, ¿está en pedo? Nosotros no necesitamos papel, estamos más allá de todo soporte. Nos comunicamos a través del Hidrógeno y de ondas electromagnéticas.

Ahora viene la arenga:
INSTAMOS a todo los camaradas a redactar sus Informes y enviarlos al Comando Central.
Si es posible, en forma de relato, para que no se enoje el Vigía.
Subc. V.


LA SECRETA PARADOJA DE LANGER

Salud cirpreanos:

Ante todo, mi alegría por saber que un viejo lobo de río, un veterano ariraí, se ha sumado al CIRPR. Su experiencia en el combate fluvial será la llave de nuestras victorias en la campaña del Uruguay, que finalizará cuando nos apoderemos de esas malditas pasteras contaminantes, instalemos otras tantas y lancemos por fin nuestro ambicioso plan editorial, que al paso que vamos demandará todas las existencias de papel y los últimos bosques nativos del Cono Sur.

Si nos sobra algo, entonces le encargaremos a algún periodista que nos haga un cuadernillo ecológico, para mostrar a los organismos internacionales.

Me decía Lupus Flumine, el otro día, que él ya no lee los diarios, que ahora sólo lee La Eterna, y que se entera de las cosas que pasan en el mundo por los recortes del Almirante y del Subc.

Advertí en las palabras de Lupus una velada crítica a la pareja de borrachos (borrachos en sentido figurado) que desde un búnker suburbano imaginan que pueden conducir la revolución mundial.

Las palabras de Lupus son como aquellas de Spinetta, refiriéndose a Gieco: "León vendría a ser el noticiero del rock ¿no?" (lapidario, el flaco).

Y... sí, Lupus tiene razón: es necesario producir relato. Relato de verdad, como hace Yuri, como hace el Iluminado, como hace el Caronte. Y como hacía el Subc. antes de caer en las redes de una nueva Circe.

Pero basta de rodeos y entremos al tema de hoy, que es el examen sereno –mientras me cebo unos amargos– de la paradoja de Langer.

¿Dónde está el relato? preguntará algún chichipío. Sacudiré la higuera, a ver si cae de una vez: ¡Esto es el relato, gil! El relato del Subc. es cortar y pegar noticias insólitas, mientras una rubia silenciosa le saca de a poco las cosquillas. El del Almirante es hacer una versión antiimperialista de Atalaya y Despertad, la revista de los testículos de Jehová, para sumir al enemigo en la más completa confusión. ¡Así se escribe la historia, gil!

Vuelvo a serenarme. Tatuseo el mate, para que no se me lave y les cuento que estuve examinando, recientemente, la paradoja de Langer.

Langer es un humorista argentino, nieto de una sobreviviente de Auschwitz, que hizo sus primeras armas en el periodismo under hasta que echó buena y comenzó a trabajar para algunos diarios de Perú y para el holding Clarín.

En Clarín, después de mucho golpearse contra el burocratismo intelectual de los editores, concibió un personaje populista y complaciente, llamado La Nelly. Es una "doña Rosa" medio zarpada, que matiza sus abundantes momentos de sentido común con algunos berretines y delirios. Nelly acompaña las noticias del diario. Se burla o ironiza, pero dentro de los márgenes permitidos. Así es como se ganan Langer y el co-guionista (un cordobés cuyo nombre no recuerdo) su platita.

Pero muchas veces me pregunté ¿dónde va a descargar ahora Langer su cuota de humor negro (very, very dark), si a diario tiene que tragarse el sapo de Clarin, de El Comercio de Lima y otros medios del sistema? La respuesta fue -y es- Barcelona.

En la revista Barcelona, que tuve el privilegio de ver en los números cero, se ensaya una vuelta de tuerca sobre el punto de máxima virulencia al que había llegado el humor argentino de la mano de Cascioli (Humor Registrado) o de Blotta (Satiricón), en cuanto a medios de masas, se entiende. Langer es uno de los creadores de Barcelona.

La revista parodia de modo burlesco el discurso de los medios masivos. Fustiga lo "políticamente correcto". Se zarpa, como dicen los chicos.

En su primer número, comparaba a Axel Blumberg con Axel Rose. En uno reciente, tituló: "Habla el sidoso que se empoma a Etchecolatz en la cárcel". Si eso es la tapa, imagínensela por dentro. No queda títere con cabeza.

Pero yo seguía especialmente el caso de Langer, un amigo a quien aprecio mucho. Lo comparaba con aquel jorobadito de Arlt, que tenía en su casa un chancho atado con una cadena. Cuando volvía de la calle, de la humillación, del resentimiento y la exclusión, el jorobadito se desquitaba castigando al chancho.

Llegué a pensar que Langer, después de ilustrar las estupideces de los editores de Clarín, después de hacer que la Nelly se comportara como un ama de casa progre (ayudando a una vendedora ambulante boliviana, por ejemplo), se sentaba en la mesa de dibujo y hacía un chiste negro, negro, para Barcelona. Era el jorobadito castigando al chancho.

Me parecía exagerado, pero ahora veo que estaba bastante cerca de la verdad. La última percepción la tuve cuando vi a la Nelly, desde las páginas de Clarín, acompañada por todos los personajes de la tira, pedir la aparición con vida de Julio López. Y al mismo tiempo vi, en la tapa de Barcelona, el siguiente título: "Julio López: ¿en Cuba con los dólares de los Montoneros?"

¿Qué me contursi con la esquizofrenia? Hay un Jeckyll y un Hyde en mi amigo Langer. Uno trabaja en Clarín. El otro, en Barcelona.

Y yo vendría a ser la Mary Reilly de esta historia, la que conoce el secreto de un hombre partido en dos.

Así que, para no terminar contándoselo a la policía o a la prensa, se los cuento a ustedes, mis camaradas y simpatizantes del CIRPR.

Salud y RS.

Vigía de Pobladora


STALIN NO HA MUERTO. MATÉMOSLO


Meu Brasil brasileiro no deja de sorprendernos con su exhuberante costumbre de solazarse con ser "o primeiro", "o mais grande", "o pentacampeón" de lo que sea.


Ahora se dan el lujo de tener el primer presidente declaradamente stalinista de Sudamérica. Mañana asume Aldo Rebelo en remplazo de Lulinha, que va a visitar a Chavez (el vice está en New York por una cirugía). El tipo tiene en su despacho un enorme retrato del carnicero de Georgia. Una pinturita.

!Y pensar que Luis Carlos Prestes y su columna de valientes dejaron sus vidas en el combate! Parece que el asunto pasaba por otros carriles.

Tiene razón el Sub: si los pueblos no se alzan en rebeldía y barren toda esta escoria de una vez por todas estamos en el horno, como dicen los pibes.

Esperemos que –al menos– el mulato bebado aproveche su estancia en Caracas para escuchar lo que dice Chavez sobre el software libre y la propiedad intelectual. Aprendé, culoroto. Como dice el perínclito, el Chavo es un caso aparte.

O Almirante

HAPPENING

Está linda la mañanita en Central Park. Hago tiempo hasta la cita de esta tarde en la Columbia University con Zecharía. De los auriculares de mi IPod me llegan los acordes de Summertime. Leo un librito que conseguí anoche en una librería del Soho: "La poesía de Donald Rumsfeld y otras frescas canciones del arte norteamericano", de un tal Hart Seely.

A partir de declaraciones públicas de Rummy, Hart construye poemas verdaderamente interesantes. A modo de ejemplo, vean éste, titulado Happening:

Les dirán muchas cosas
Todos los días les dicen cosas que no suceden.
Esto no parece molestarle a mucha gente
La prensa lo publica.
El mundo piensa que estas cosas sucedieron.
Pero no sucedieron.
Cada cual parece ansioso por conocer la historia
Antes de que la historia suceda
Que el mundo es alimentado constantemente
De cosas que no sucedieron.
Todo cuanto puedo decirles es:
No ha sucedido.
Pero va a suceder.

(De un briefing en el Departamento de Defensa, el 28 de febrero de 2003).

* * *

¿No les parece interesante?

¿Qué tal si alguno de los nuestros se juega y construye algo por el estilo con los discursos del Bizcocho, Tabarutti, Lulinha o cualquiera de nuestros grandes pensadores.

Yuri


viernes, noviembre 10, 2006

NOCTURNOS CAMARADAS

Veo que ha habido un fuerte recambio de información en las filas del CIRPR. ¡BRAVO! Y la incorporación a las huestes del Lupus Flumines: un recio abrazo de camarada a camarada por las veladas compartidas, dorado y tinto de por medio, a orillas del Uruguay. Es ya un pensamiento común en las masas del CIRPR que deberíamos atentar contra las fábricas. Tirarle abajo las chimeneas. Con caballos y sogas. De eso hablamos ahora, viejo capitán de chevrolets y trenes.

La vida nos pasa por arriba como un avión a chorro.

Esta tarde, tratando de dormir, tuve una pesadilla: en medio de la euforia popular por el triunfo de Carlos Menem en 1989, se veían, en la Nueve de Julio, banderas del Partido Intransigente (PI), del Partido del Trabajo y del Pueblo (PTP-PCR), y del Partido Socialista Democrático (PSD). Y en el medio el ferroviario Pedraza y Juan Carlos Rousselott. María Julia, Interventora de Entel. Alsogaray ideólogo de Economía. Cavallo canciller. ¿Qué tal? Bauzá, Cavallo, Luder, Roig (de Bunge y Born), José Roberto Dromi, Antonio Salonia (frondicista desarrollista), Alberto Jorge Triaca, Julio César Corzo. De paso juró Carlos Grosso, intendente porteño. Beliz, Juan Bautista Yofre, Jorge Raúl Rachid, Moisés Ikonikoff, Raúl Enrique Granillo Ocampo, Omar Fassi Lavalle, Raúl Matera, Fernando Nicolás Galmarini, Horacio Salas, Humberto Toledo de vocero presidencial, Manuel Mondino a la CNEA. Sábado 8 de Julio de 1989.

Luego desperté y la realidad es peor que la pesadilla.

Al final no les conté, pero volví de La Pampa sin certezas, igual que la P.F.A. No se encontró, ojalá que por suerte, el cuerpo de Julio López –a esta altura ya una leyenda nacional–. Así funcionan las mafias.

Ya en otro terreno, les comento que Evo Morales se está mandando cagada tras cagada. Él también viró (¿se dirá virou en portugués?). Como Lula, como Tabaré. Ni hablar de la Bachelet, de Alan García, de Alvaro Uribe o del perrito faldero Daniel Ortega. Chávez es otro tema, para otro momento.

Si las masas del CIRPR no logran formar el partido de la clase obrera latinoamericana (PCOL), estamos fritos. Creo, camaradas del CIRPR, que llegó un momento de reflexión, para luego sí lanzar una ofensiva en todos los frentes. Tres días de tregua y un ataque a fondo hasta el triunfo y la toma del Poder. Piénsenlo. Podría cambiar el curso de la Historia Contemporánea (H.C.).

Vuelvo a la espesura del Abasto para guarecerme esta noche. Extraño a la Perra.

Subc. V.


NEW YORK, NEW...

¡Ah New York, New York...! ...El tiempo que hace que no venía por aquí. Desde aquellas memorables tenidas con Bob y sus muchachos en los años de la guerra fría. ¡Cuántas partidas de póker abierto en sótanos lúgubres apostando espías de ambos lados!

Está cambiada la Great Apple. Ya no es la misma. Estoy viajando en ferry desde State Island y no dejo de asombrarme por la ausencia de las torres del World Trade Center. Manhattan ha perdido su arrogancia, aunque no su demencia: anteanoche Christie recaudó 400 millones de dólares en una subasta de arte expresionista alemán.

A propósito: supe que Anita Halpin –62 años, hija de aristócratas ingleses, presidenta del Partido Comunista de Gran Bretaña- se hizo de la bonita suma de 40 palitos verdes (supongo que en billetes grandes) por la venta de un Kirchner de 1913, que los nazis le habían choreado a su madre y que hace poco acaba de recuperar.

Dos preguntas: ¿la vieja dama donará esos fondos a la luminosa causa de la redención del proletariado? ¿En cuánto bajarían el martillo si les mandamos todos los Kirchner que tenemos en casa?

Si el Iluminado sigue en Londres, opino que tiene que entrar en acción. Debe intentar de inmediato seducir a Anita. Ya sabe que nosotros morimos por ellas.

Si el operativo de marras no tuviera éxito, nuestro hombre podría apuntar al objetivo de hacer papilla a Eliza Manningham-Buller, directora del MI5, quien ayer confesara que sus hombres están vigilando de cerca a miles de jóvenes londinenses “sospechosos” de confabularse para perpetrar “atentados terroristas”. Arbustito se cae, pero Tony sigue cantando la misma canción.

Tendrá que moverse rápido el Iluminado, porque Solo y Babar están en peligro. Y habría que ordenarle al Dancer que se deje de levantar jovatas en el Julio Antonio Mella y se ponga a trabajar. Ahora que cayó Rumsfeld, es el momento de exigir el desmantelamiento de Guantánamo.

Mi cordial bienvenida al Lupus del río Uruguay. Lo estábamos necesitando. La flota del Almirante es apta únicamente para la acción en mar abierto. Y es además un gran aporte a la tendencia interna cirpreana que no arría el estandarte de los marinos del Kronstadt.

Mañana me encuentro con Zecharía. He estado leyendo el Popol Vuh y he encontrado extraordinarias similitudes con el relato sumerio de los Annunaki. Veremos qué me dice. Estoy estudiando a conciencia un extenso reportaje que le hizo en su último número el UFO Notiziario, una de las publicaciones especializadas más importantes de mundo.

Arrividerci

Yuri


MUCHOS NOMBRES, UNA SOLA CAUSA

Permiso compañeros, me presento: Yo vengo de muchas vidas. Y quiero contarles que el recuerdo más lejano que tengo es junto a Odiseo encadenado al mástil mientras los Lestrigones luchaban por desarbolar nuestra nave y las sirenas, que veíamos pero no podíamos escuchar, tentaban a nuestro capitán a que se acercara a los arrecifes.

Me vieron pasar los acantilados de las Islas Brumosas cuando acompañé a Erik el Rojo hacia el continente que nadie creyó que encontraríamos.

Arrié velas en la rada de Cap du Prince durante la sublevación de negros, sin Tom Tom Macutes a la vista. Nadie sabe que fui contramaestre del Holandés Errante, que dirigí la gran nave hacia un mäelstrom en el Atlántico Sur para entrar en el torbellino del espacio tiempo y que salimos rolando por la otra puerta, los cabos en ristre y las gavias a jirones, cantando la canción del tonel de ron, enfilando proa contra toda forma de opresión, “con cuarenta cañones por banda, viento en popa y a toda vela”.

Nadie sabe que, ya capitán de gorro frigio, fui al maestro Saint-Simon para que nos enseñara la canción que se canta entre todos y que venimos recordando desde entonces cuando sitiábamos a la flota imperial con Giuseppe Garibaldi en la Laguna de los Patos, ni que armamos acorazados con chatarra, las proas con arpones como trirremes, para hundir a los cazadores de ballenas de la Gran Flota del Imperio Pesquero Nikei, que hundimos cuatro factorías, averiamos a otras tantas y nos lanzamos a los bancos de niebla de las Marianas antes de ser detectados por los satélites. Nadie sabe.

Nadie sabe que tuve muchos nombres. El último fue Nemo cuando mandaba el Nautilus, una goleta quark en las cercanías de los planetas duales del cinturón de Kuipper (pero vino después un francés y me soñó y escribió entonces otra historia, la que todos conocen). Nadie sabe. Ahora estoy de nuevo, no ya en los océanos furiosos de los atlantes ni en las mareas de estasis de los sistemas solares del brazo de Orión, sino en la mansedumbre de un gran río, donde antes cualquiera podía zambullirse con los ojos abiertos para buscar caracoles o piedritas de colores o cazar sábalos con arpones de hueso.

Supe que a ese río lo están matando. Supe que antes era “un cielo azul que pasa” como cantó el poeta militante y ahora está amenazado por papeleras, por clorados, por rociadores con Dieldrín, por frigoríficos de harina de pescado, por terratenientes o, mejor dicho, acuanientes, que se apropiaron de las aguas que fluyen por arriba y por debajo de la Mar Paranaensis; supe todo eso y cosas peores y entonces puse proa al estuario y de allí contracorriente del Uruguay y acá estoy.

Me puedo llamar de cualquier manera, pero todos me dicen Lupus Flumines, el lobito cazador de río, el arponero contra Botnia y sus gobernantes adulones, contra Tomkins y sus capangas, contra Salto Grande y sus gerentes.

Aquí comienzo esta bitácora, nuestra lancha torpedera se llama “Río Libre y Anarquía”. Latitud 32° 28’ S-Longitud 58° 05’ W, vientos solares del sudeste, presión 708mb, cirrus estratus a 15x1000...

Oh! Suena la alarma: Naves con políticos y prefectos a la vista. Un caudillo cipayo, gobernante de la provincia de Corrientes, ofrece sus tierras y sus aguas para la instalación de una papelera contaminante. ¡Compañeros a sus puestos de combate! ¡Preparen arpones! ¡Velocidad de crucero warp 2! ¡Carguen feizers!

Lupus Flumines


jueves, noviembre 09, 2006

MENOS MAL QUE NOS QUEDAN LOS POETAS

Menos mal que nos quedan los poetas, amados co-comandos. Si no fuera por ellos, el mundo persistiría en una ceguera irremediable, condenado a repetir el mito de la piedra de Sísifo por toda la eternidad.

Asombra la acrítica tozudes con la que la enorme mayoría de los humanos reiteran una y otra vez el milenario error de aferrarse a la vana esperanza de que el Imperio pueda regenerarse y convertirse en magnánimo por voluntad propia de su elite.

Únicamente esta especie de reflejo condicionado negativo que lleva a nuestra civilización al camino del suicidio colectivo puede explicar la verdadera catarata de sandeces que se puede leer o escuchar en casi todos los medios del mundo por estas horas en relación a las consecuencias del resultado de los comicios en Yankylandia.

Pero, por suerte, todavía nos quedan los poetas para mirar debajo de las aguas y revelarnos de qué va la cosa.

Los ingenuos que esperan que el mundo sea más democrático porque ganaron los demócratas se llevarán, claro, un nuevo chasco. Podrían evitarlo si prestaran atención, a lo que dice por ejemplo el gusano redomado de Otto Reich, quien les advierte a los partidarios del asno que tengan cuidado en no salpicarse de mierda si pretenden investigar las travesuras de Arbustito y su banda de conjurados.

(Verdaderamente hilarante su rechazo a la comparación entre el muro de Berlín y el de la Vergüenza que George propone construir en la frontera con México. Otto dice que son incomparables, ya que uno tenía la función de que la gente no salga y el otro tendría el objetivo de que la gente no entre.)

En realidad, la sociedad civil terráquea tendría la oportunidad de comprobar en tiempo récord si sus esperanzas con respecto a los muchachos de Hillary son fundadas o apenas un espejismo más de tantos, exigiéndole a la flamante mayoría de ambas cámaras parlamentarias un pronunciamiento de repudio a la nueva masacre homicida del Estado Sionista en Bet Hanún, en línea con el pronunciamiento mayoritario de la ONU.

Los genocidas de Tel Aviv pretenden presentar este nuevo Canáa como otro “lamentable error involuntario”, pero se trata en realidad de una provocación deliberada para bloquear las conversaciones de unidad entre Hamas y Al Fatah.

La actitud que se asuma ante la conducta criminal y racista de la gran burguesía sionista es hoy por hoy la piedra de toque para saber si alguien está a favor de la vida o de la muerte. Es la cuestión de las cuestiones. Les recomiendo, en cuanto a eso, la lectura de un extenso y brillante artículo de un compañero vasco.

Pues bien: ¿qué dicen al respecto los ganadores de las elecciones norteamericanas? ¿Qué dice nuestra imperturbable pingüina? ¿Qué dice Tabarutti el mignon? ¿Qué dicen los pretendidos izquierdistas que se apoltronan en un resignado pacifismo?

Nosotros, hermanos del CIRPR, conocemos de antemano la respuesta. De modo que a velar las armas, afilar las cimitarras, sacudir las neuronas, enarbolar la enseña que nos legara Don José, y seguir escribiendo.

Vermú con papas fritas y...good show,

O Almirante.


FRENTE AMPLÍSIMO URUGUAYO

Amigos, en esta Banda el gobierno de tabaré el pequeño es a la vez gobierno y oposición. Cuenta con mayoría absoluta en ambas cámaras, por lo que hace lo que quiere. Sumado a la inopia de los otros partidos el resultado es que nuestro reyezuelo habla de todo. Ahora se lanzó a la idea de la reconciliación nacional. Leitmotiv permanente de los gobiernos desde que el mundo es mundo, ya Aureliano en el siglo III d.C. hablaba de la reconciliación, es interesante recordar que el imperio se le caía a pedazos.

Tabaré el pequeño dice que hay que unir todas las fechas patrias en una: el 19 de junio, natalicio de Artigas, con un acto donde concurran –y atenti a la enumeración–: niños, estudiantes, jubilados y militares. Hay que dar vuelta la página, léase “basta de juicios a militares”, pese a que la propaganda oficial dice lo contrario. Se huele un pacto: no van a ser extraditados si hacen alguna cosa. El tiempo lo dirá. Lo que no dice el tiempo es que en plena votación interna del Frente Amplio, la publicidad de los distintos sectores de la coalición, hace hincapié en los juicios, vótenos que no tenemos miedo, o en la campaña de Astori, ministro de economía, que es el zar del pago adelantado de la deuda –¿les suena hermanos del Cirpr?–, cuya campaña tiene el siguiente eslogan: Astori; la realidad.

Me parece tan fascista, tan brutal que un tipo sea la realidad, lo real, el caso diría mi maestro Wittggenstein, me parece tan brutal como el silencio de la sociedad uruguaya.

Así andamos, entre un demagogo y un fascista iluminado.

Álvaro de Burgos


COMO DECÍA RODÓ

Iconoclastas camaradas del mundo, cirpreanos del alma, rosicleres gongorinos, estandartes de la causa del hombre que como bien dice Don O. es una, siempre lo ha sido y lo será, nada de lo humano me es ajeno dijo Terencio, aunque suele olvidarse la aseveración previa (soy humano), acepto el diseño entrerriano artiguista y rojo proletario, los hombres que como decía el maestro Rodó son los que tienen el derecho a vivir porque son los que hacen la vida.

Me gustó eso del blanco como concepto. En esta Banda se utilizó ese color como primera insignia contra los realistas allá en el Grito de Asencio en febrero de 1811. Así que, vuelvo el calzoncillo prestamente a su locación necesaria, y enarbolo, en cuanto la consiga, la vieja bandera federal, presea de los hombres, baluarte de la lucha, signo de la victoria.

Álvaro de Burgos, con aquello puesto en aquello.


BANDERA PROVISORIA

Adjunto bandera provisoria para el CIRPR, y que el Caronte vuelva a ponerse los calzoncillos:

Fundamento la propuesta del siguiente modo:

1) El celeste y blanco son colores (aunque el blanco no es un color, sino un concepto) que hermanan nuestras dos orillas.

2) Sin embargo, el celeste y el blanco así nomás, me recuerdan el pendón de los amargos de la Guardia Imperial, por lo que propongo que una banda roja cruce los tres campos y le dé carácter al conjunto.

3) Rojo porque el rojo es el color proletario: nada más indicado para la bandera del CIRPR. Además por si esos fundamentos no bastaran, les recuerdo que es la bandera del bravo oriental José Gervasio Artigas. Por último, es la bandera de Entre Ríos, provincia que le ha declarado la guerra a Botnia, a Ence y al Imperio.

No me gustan las banderas, claro. No me gustan los bandos. La humanidad es una sola y la causa del hombre debe ser una sola. Pero mientras dure la batalla, y de este lado estemos los guerreros de la luz y del otro los amargos imperiales, que haya una bandera, y que sea ésta.

Comuníquese. Publíquese. Archívese.

Vigía de Pobladora

Posdata: ver la bandera celeste-blanca-celeste cruzada por una franja roja:

http://es.wikipedia.org/wiki/Imagen:Flag_of_Artigas.svg


miércoles, noviembre 08, 2006

YO QUIERO MI BANDERA

Camaradas: el transitorio retroceso de la revolución proletaria en mi querida patria de ninguna manera ha dado lugar a una consolidación estable del podrido regimen kapitalista, como algunos trasnochados pretendieron interpretar.

El mundo ya no es el que era entonces, claro. Ahora Tomás Borge y Daniel Ortega ofrecen sus corazones abiertos a los usamericanos para entablar una relación de cordial amistad; el Partido Comunista Chino prohibe la comercialización de condones con el retrato de Mao Tse Tung; un tercio de los obreros franceses anuncian que votarían por Le Pen; está a punto de cerrarse para siempre la gloriosa visera de Cordero y Alsina.

Pero algunas cosas siempre vuelven, como el cabezón de Lomas, por ejemplo, que, advertido de que con el “cool” Lavagna no va a ninguna parte ha empezado a jugar la carta Mauricio, seguramente con la bendición del signore purpurado que acaba de meterle el dedo en el orto al pingüino bizcocho.

Otro que vuelve es mi amigo Robert Case. Somos íntimos con Bob desde los buenos viejos tiempos de la guerra fría, cuando él dirigía la compañía y yo revistaba en la gloriosa KGB. ¡¡¡Si habremos arreglado asuntos espinosos entre vodka y cigarros cubanos!!!

Ahora que Arbustito le pegó una patada en el ojete al Pato Donald después del tsunami electoral, aprovecharé la volada para visitar discretamente Nueva York, donde me espera un contacto clave que me consiguiera el camarada Solo.

Se trata de Zecharía Sitchin,un erudito paleoantropólogo autor de la saga Las crónicas de la Tierra en la que, a partir de la lectura e interpretación de textos de la cultura sumeria –entre otras– desarrolla la hipótesis del origen de la especie humana a partir de experiencias genéticas realizadas por los Annunaki, seres superiores provenientes del planeta Nibiru.

Sitchin sostiene que los sumerios conocían de la existencia de un décimo planeta del sistema solar, que no sería otro que Nibiru, también conocido como el planeta X.

El planeta de los Annunaki observa una órbita elíptica alrededor del sol y su máximo acercamiento al nuestro se produce una vez cada 4 o 5 mil años.

Sitchin asegura que tal acontecimiento está punto de repetirse en algún momento de los próximos años. La pregunta evidente es si aquellos padres fundadores bajarán del cielo nuevamente para ver como marcha su audaz experimento.

Mi encuentro con Zecharía está agendado para el sábado, en la cafetería de la Columbia University. Estoy acumulando toda la información previa indispensable para sacarle jugo a la entrevista. Sospecho que el hombre es de los nuestros. Su último libro se titula The End of the Days, lema que bien podría flamear en la nonata bandera del CIRPR.

Hagamos un concurso de diseño para que el Caronte no tenga que revolear sus calzones.

Yuri


DE APARICIO SARAVIA A TABARUTI, EL LLORÓN Y EL CABEZÓN

Cirpreanos del alma, perínclitos legionarios del orbe, ciliados guerreros del hampa protozoaria (esto no sé qué carajo quiere decir pero amanecí surrealista) ayer, luego de volver al sexo que porto desde hace 48 añitos, defendí en público a un proto cirpreano, un numen inspirador, un otro guerrillero inmortal, Aparicio Saravia (aludido en los inmortales poemas de Madariaga, siempre vivo, siempre presente) y lo hice en las narices del poder de tabaruti el pequeño.

Salí airoso. Hubo algún inconveniente. Me trabé en feroz y desigual combate con una señora profesora de historia –lo de desigual es por ella obviamente–, porque la susodicha señaló que cierto ancestro de cierto presidente que lloró como una mujer en las solapas de un cabezón que ahora volvió al ruedo, ando medio enigmático, batlle y duhalde bah, fue el inventor de la sensibilidad social, las jubilaciones, el pan con grasa, qué sé yo.

Bueno, me trepé a la mesa, enarbolé la bandera del CIRPR, a todo esto, ¿tenemos bandera? si tenemos la enarbolé, si no tenemos fue el calzoncillo que se me salió en la brega, y grité: “la vida será breve pero la ignominia puede ser eterna”.

Qué silencio hermanos del orbe. El fervor revolucionario fue tan enorme como el enigma que produje.

Salí envuelto en no sé qué pliegue de la sombra.

Álvaro de Burgos

pd. ¿no sería necesario tener bandera?

pd1 no seamos negligentes, labremos nuestra bandera, hagamos una licitación, un concurso, una penca, no sé, pero no se puede vivir enarbolando un pendón fugado.


PESADILLA CUATRO ESTRELLAS

Hermanitas y hermanitos rojísimos: amanecí un tanto confundido, como es habitual. Tal vez se deba a una pesadilla que tuve anoche: soñé que era abducido por una flota arcturiana que se empecinaba en lavarme el cerebro. Me torturaban sutilmente haciéndome escuchar todas las grabaciones del “Varón del tango”. Querían que admitiera la tesis de que el Mudo había nacido en Tacuarembó. ¡Qué cosa, los orientales! Menos mal que Don Alfredo les enseñó lo que es el tango, cuando grabó magistralmente “Farolito de Papel”.

El asunto es que desperté turulato, como abombado. Para aclarar la cosa y poner en orden las neuronas, me mandé una tirada del I Ching, la milenaria panacea que la Dama de mi Sangre me dejara para encontrar el rumbo cada vez que me extraviara.

El oráculo dictaminó: hexagrama 31, Hsien (El Influjo/El Cortejo). Trigrama superior Tui (el Lago/lo Sereno), trigrama inferior Ken (la Montaña/el Aquietamiento). Es el signo que abre la segunda sección del Libro de las Mutaciones e indica que las fuerzas yin y yang están en correcta disposición. La situación evolucionará del cortejo al matrimonio.

El dictamen sugiere:
El Influjo. Logro.
Es propicia la perseverancia.
Tomar una muchacha trae ventura.

¿Acaso se refiere a la misteriosa S., a quien el perínclito dedica su último ardoroso informe? ¿Será S. Sigmunda o Sulamita? ¿O tal vez Saturnino, lo que echaría por tierra la entera interpretación?

Pero también podría entenderse como una incitación a que el Vigía tome la iniciativa, ya sea con la enigmática G. o mejor con la senegalesa que le alimenta los ratones paranoicos.

Descarto que se refiera a Nati y al Caronte, porque bien sabemos que hace rato que ambos se han tomado mutuamente, casi a nivel de promiscuidad. En cuanto al Selenita y la Petunia, parece que se reencontrarán a la brevedad en Barescelona, pero lo primero que tomarán será toda la cava de la champañería.

Bueno, ése es el problema con los chinos: se abren tantos caminos que uno termina por dejar que Dios decida, lo que, por supuesto, es siempre lo mejor.

Quienes pretenden manejar la dirección de la vida son una manga de pedantes ingenuos que terminan enredados en su propio laberinto.

Miren si no al idiota de Arbustito y sus secuaces que, en pleno derrumbe del Imperio, pretenden subir la apuesta y declarar la guerra de los mundos en el territorio de la Red, creando un Comando Central para la batalla en el ciberespacio al mando del general de cuatro estrellas Robert Elder.

Según el site del Ministerio de Defensa yanky, el tipo dijo al asumir su cargo que “el cambio cultural es que vamos a tratar la Internet como un campo de guerra, y vamos a concentrarnos en él y darle prioridad para acciones en el ciberespacio y acompañarlas si es necesario con acciones en el espacio aéreo y terrestre”.

Lo dicho, queridos: los muchachos tiene el cerebro más limado que el Coronel Kurtz de Conrad y de Coppola.

O Almirante


EL PBB Y LA PAMPA

Buenas noches, cófrades. No voy a retomar el informe anterior para no aburrirlos, inmersos como estáis en la feroz lucha cotidiana contra el capital. Pero sí os contaré que hoy a la tarde he tenido una reunión clandestina con diecisiete dirigentes revolucionarios bolivianos. Mis órdenes fueron estrictas: formar el Partido Bolchevique Boliviano (el PBB, puesto que el ex querido POR ha enloquecido) ya. No sólo estuvieron de acuerdo en inscribir su lucha en el marco universal de la lucha del CIRPR, sino que propusieron forjar el cartel del CIRPR en estaño robado.

Me acaban de informar que debo partir de inmediato. La Policía Federal Argentina está buscando el cadaver de Jorge Julio López en Llonquimay, provincia de La Pampa.

Si desgraciadamente se confirma, flor de despelote se va a armar. Cambiaría a cortísimo plazo el panorama político.

Debo irme. ¿Cuánto tardará el colectivo a La Pampa?

Subc. V.


martes, noviembre 07, 2006

ADORADOS COMANDOS DEL CIRPR

Para S.


Ustedes, que son la Luz de Oriente-Occidente, Atletas Revolucionarios a los que Píndaro cantara, románticos postergados de si mismos en aras de la Salvación Universal (S.U.), discípulos testarudos del único Dios: Karl Marx, y de su primer Ángel: Friedrich Engels, con quienes ustedes también mostraron “a los proletarios de todos los países su papel, su tarea, su vocación…: la de levantarse como iniciadores de la lucha revolucionaria contra el capital y, en esta lucha, reunir a su alrededor a todos los trabajadores y explotados”. Y así como todos nosotros consideramos que la ciencia es “una fuerza revolucionaria que mueve a la historia”, también nuestra misión es “colaborar, de una u otra manera, en la caída de la sociedad capitalista y de las instituciones creadas por ella, colaborar en la liberación del proletariado moderno”.


Nos resultan jocosas las críticas de los enemigos de clase. Decid de nosotros lo que queráis, porque terminaremos rompiéndoles el culo a patadas. Nosotros luchamos por la independencia política de la clase obrera, que la clase construya su partido de clase, y que encabece a todos los trabajadores en la lucha por el poder. Esto en algún momento será inevitable: por lo tanto, cuanto antes mejor.


Karl Marx: “Si uno compara la mediocridad sobria y tímida de la literatura política alemana con este desmedido y brillante debut literario de los obreros alemanes; si se comparan estos primeros zapatitos de niño gigantescos del proletariado con el enanismo de los gastados zapatos políticos de la burguesía alemana, hay que profetizar a la cenicienta alemana una estatura de atleta.” (1844).


Sí, efectivamente, acabo de regresar de Bariloche. ¡Puerto Manzano para todo el mundo! ¡Que el proletariado use Rolex!

En realidad fui a tantear la posibilidad de reabrir la Isla Huemul y continuar la tarea de Richter. Bien podría instalar una base allí nuestro CIRPR. Creo que las condiciones están dadas y es posible de lograr sin demasiado esfuerzo. Deberemos ser discretos. Levantaremos una cortina de árboles para que nos aisle de las miradas vendepatria y reconstruiremos la central nuclear. Todos, absolutamente todos nuestros contactos internacionales, que por cierto son cientos de miles, deben proveernos los materiales. Y tendremos un misil de la puta madre que podremos apuntar a cualquier lado, hasta a la estratósfera. Ya a punto de vencer nos daremos cuenta de que nos olvidamos al proletariado en el camino, pero bueno, ya está: hemos, o habremos, tomado el Poder.


Qué haremos con él es lo más lindo de toda esta historia.


Ni locos retrocederíamos en la instancia de tomar el Poder. Salvo el Poder, el resto es más ilusión (S.P.R.M.I.). Por lo tanto: queremos tomar el Poder.


Quisiera buscar una cita de Lenin sobre la conciencia, pero estoy cansado. Ni en Bariloche ni al regresar logré dormir bien. Tengo una inquietud permanente. Una ansiedad constante. Estoy mareado, confuso. Pero siento el placer sobre la Diosa.


Por lo tanto, agéndenlo: tomaremos la Isla Huemul, reconstruiremos la central nuclear y armaremos un misil estratosférico. Luego lo venderemos al peor postor.


Subc. V


domingo, noviembre 05, 2006

JUANCITO EN BAGDAD

Queridos todos: no saben lo que me estoy divirtiendo con el juguete que nos obsequió Gary. Él está supervigilado y no puede ni acercarse a una computadora con conexión a la red, pero desde los poderosos equipos de nuestro revolucionario observatorio galáctico podemos proseguir, sin ser rastreados, las notables investigaciones que él comenzara.

Lo maravilloso es que el sistema es extraordinariamente sencillo y está al alcance de cualquier pazguato, lo que ratifica la enorme endeblez de los sistemas de seguridad de los que se ufanan los insensatos que gobiernan el mundo. Son de una incompetencia y una ingenuidad que conmueven. Estos zanguangos que pretenden aterrorizar al mundo agitando el fantasma de las veleidades atómicas de Irán y Corea del Norte, publican en Internet un completo manual de fabricación de explosivos nucleares. Si no fuera para llorar, habría que desternillarse a carcajadas.

Les parecería increíble si me vieran navegar como Pancho por mi casa en el océano de documentos ultrasecretos que estos muchachos acumulan desde mediados del siglo pasado acerca del fenómeno OVNI y sus implicancias.

Ya les iré contando detalladamente las verdaderas “perlitas” que voy encontrado a cada paso en los archivos de los distintos organismos de inteligencia más importantes, pero quisiera previamente exponerles la globalidad del asunto y su principal característica.

El rasgo que unifica todas las informaciones existentes al respecto es el punto de vista con que se analiza el tema OVNI. El cristal con que se mira está evidentemente deformado por una óptica casi exclusivamente militar, y no científica, social o filosófica.

Se enfoca la cuestión como un tema relacionado estrechamente con las estrategias de ataque y defensa del enemigo, cualquiera sea su nombre. La primera consecuencia de ello es impedir una mirada amplia y abarcadora de la comunidad científica mundial. La segunda es la necesidad de desalentar en la gente la convicción de la existencia de vida inteligente extraterrestre por razones que tienen que ver con la guerra psicológica.

Toda la parafernalia de la superioridad tecnológica invencible del Imperio se vendría abajo como un castillo de naipes si el hombre y la mujer común advirtieran la supina ignorancia que se oculta bajo la estúpida teoría de que la civilización puede “domesticar a la naturaleza”.

Bueno, como les decía, ya tendremos tiempo de hablar de todo esto. Pero me veo obligado a hacer un paréntesis porque me he topado involuntariamente con una información que requiere un análisis más urgente.

Como sabrán, el bueno para nada de Juan Puente Negro acaba de visitar Bagdad para entrevistarse con el títere de los invasores que oficia de primer ministro irakí.

Pues bien, una circular encriptada de la Agencia que he conseguido interceptar revela que el quía llegó con el objetivo de afinar los detalles del dictado de la sentencia de muerte contra Saddam por parte de la bochornosa Justicia de la ocupación.

El fallo debía ser pronunciado con la antelación suficiente a los comicios de renovación parcial del parlamento yanky. Los asesores de Arbustito están convencidos de que ése será un golpe de efecto capaz de modificar la muy cacareada tendencia a la derrota republicana en esos comicios.

No es que para nosotros tenga alguna relevancia el triunfo de unos u otros opresores imperiales, sino que es pronosticable un mayor desbarranque de sus ejércitos en Babilonia si siguen en esa dirección. Estarían rociando el fuego con queroseno (Caronte dixit).

Dejo en manos de los especialistas el análisis político de tales hechos y me sumerjo nuevamente en la Gran Pesquisa. Que les garúe finito.

Yuri

CUMBRES BORRASCOSAS

Cirpreanos: luego de un largo y travestido camuflaje –he pasado por varias ropas y bijouterie de todo tipo y me han ofrecido matrimonio tres guardias de seguridad, con lo que, si no triunfa la revolución al menos tengo un futuro– llegué esta mañana a la zona cero de seguridad de la cumbre, algo enana, que tenemos en esta Banda.

Infiltrado entre las hordas apátridas de los que han venido, he descubierto algunas cosas: el bolivariano no vino porque nos teme, está claro. Se filtraron informaciones que hemos decodificado con una vieja copia de la máquina Enigma –que todavía mantiene la firma de Turing inc.– en donde se señala: N V N E P Q A U T S que decodificado significa: no voy ni en pedo que anda un travesaño (admite la acepción, trabín o trabuco) suelto, o sea, nosotros, yo, en fin.

Espero que cuando caiga el palacio de invierno me pidan disculpas en público y me otorguen alguna orden honorífica como el testículo púrpura o la testosterona celeste o el Obdulio de platino.

Nati me ha perdido todo el respeto, pero la causa es la causa, aunque a veces me mira y me dice: te veo y es como estar frente a un espejo, y agrega dulcemente: deformado.

Otrosí, la fuerza aérea uruguaya, de tanto sobrevolar tres manzanas de mierda, se ha quedado sin combustible como para tres años lo menos. No vamos a tener queroseno para el primus. Dicho sea de paso, mis respetos y disculpas a O Almirante, es cierto lo de la letra del bulín de la calle Ayacucho, y es cierto que el gran Negro Cele, es argentino, uruguayo sólo es Gardel.

Bueno, me voy a correr las prótesis hacia la espalda porque el pecho me pesa más que un catarro, ya se me perjudicaron dos bronquiolos, y como son lolas sintéticas, tengo miedo de pasar cerca de un fósforo.

Ya voy Nati, ya voy. Y te devuelvo el portaligas.
Desde la tanqueta otra vez, al firme:

Álvaro de Burgos

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