viernes, febrero 02, 2007

EL ETERNO RECIBE UNA VISITA INESPERADA

Dicen que a Fidel le gustó el título de nuestra novela: “La Eterna”. Él quiere un relato de esa clase para sí mismo. Aunque no polifónico (esa palabra está prohibida en la isla). Será un relato único: el relato del Eterno, el que siempre está, el Inmortal.

Hace décadas, publicó un libro con su firma, titulado: Martí: autor intelectual. Estaba sugiriendo que el autor real de la Revolución Cubana era él. Vaya modestia. Después, mandó a titular en el diario Granma “La Historia lo absolvió”, con referencia a su famoso alegato del '56. Y a partir de ahí se largó a recorrer el Futuro (es decir, su posteridad) con la mayor desenvoltura.

Podría decirse que el futuro de Fidel ya pasó. Él ya estuvo ahí, y se lo cuenta al pueblo. Realmente, cuando le toque expirar (como a todos los mortales) la muerte no tendrá secretos para él.

He ahí la clave de la eternidad de Fidel: ya murió, ya volvió de la muerte, y ya está aquí hablando con Chávez y con nosotros. Y no se muere nunca más. No porque no pueda (porque él lo puede todo), sino porque ya estuvo allí y no le gustó.

¡Chapeau, mi Comandante! ¡Chapeau!

Esto viene a cuento del viaje que emprende por estos días la Esclava del Amor.

La niña llega a La Habana representando a una ONG de ambos sexos que hay en la Argentina, en función puramente protocolar. Pero en rigor, es una agente descubierta del CIRPR (nuestra orga no tiene agente encubiertos, porque usa el sistema Sambelli mejorado).

¿Y cuál será la verdadera misión de nuestra joven amiga en el Caimán Barbudo? No se apresuren camaradas. A su debido tiempo, lo sabrán.

El Dancer la espera con los brazos abiertos:

Conga
Rumba
Cha-cha-chá

¡Atenti, Inmortal! Ésta sí que no te la esperabas ¿eh?

Desde Pobladora,

O.


jueves, febrero 01, 2007

LA PLATA ES LO QUE IMPORTA, LA SALUD VIENE Y VA

Aquí el Iluminado, reportándose desde Berlín. Nos salió bien la jugarreta de Al-Masri. Ahora la buena de Merkel nos ha habilitado para que buchoneémos dónde se encuentra cada agente de la CIA. Los perseguiremos hasta sus últimas madrigueras.

Totalmente de acuerdo con el Almirante. Nuestras armas son otras. Eso sí, mi Walther P-38 no se la entrego a nadie, por lo que putas pudiese. Y con mi kalaka estoy encariñado. Tantas campañas. Allí se quedará, en el ropero, envuelto en una camisa hawaiana. Las balas, dentro de los bollitos de las medias.

Es que tiene que haber guardianes de la paz ¿me explico?

El Almirante dice que hay millones de guerreros de la luz esperando. De acuerdo. Pero algunos se quedaron atorrados. Otros se la pasan culeando a la sombra de un sauce. O mirando episodios viejos de los Dukes de Hazard, en el canal Retro. ¿Qué haremos con ellos?

Un frío de cagarse, aquí en Berlín. Puse un puestito para vender pedacitos del Puente Pueyrredón, ya que se acabaron los del Muro.

En cualquier momento pasa una berlinesa y me la como (éste es un mensaje enigmático, tipo I Ching).

Arrivederci, chochamus.

El Iluminado


LA PITONISA DESDE BANGKOK

Estimado O.

A través suyo respondo a mis amados conmilitones silenciados por estos dias. Pitonisa pringlense, dejando Delhi atrás y ahora andando por las calles de Bangkok que harían las delicias de los machos bravíos del CIRPR, tan bellas ellas, tan bellas y suaves. Y para todos los gustos, lleno de travestis operados bien, operados. Mis oráculos me dicen que aquí podemos establecer un comando y quizás, conociendo sus gustos exóticos, pudiera ser regenteado (hablo del Comando, claro) por el Almirante, que pasaria a llamarse Khao San Al Phang Tan. Con un pequeño problema: la persecución a María. Pero ya solucionaremos ese asuntito, tal como parecen arreglárselas otros amigos del palo. Luego Budas, Budas y más Budas. y pronto playas, playas y más playas. Siempre en busca del mejor oráculo para nuestro amado comando. Especiales saludos a todos y mis mejores regards a mi amado Sub. V.

...Me pregunto qué no haría la horda masculina del CIRPR por estas calles atestadas de luces de neón y letreros ilegibles y olores picantes y sabores deliciosos y cervezas heladitas y faldas subiditas?????

Reenvíe a todos, please.

Pitonisa


CRISIS DE DIRECCIÓN

Por supuesto que estamos aquí, bahiense in love. Siempre estaremos aquí y también en otro lado, porque somos eternos y hemos aprendido la técnica de viajar en el tiempo con nuestras naves de la quinta dimensión.

Usted viviendo gozosamente el perenne renacimiento del amor, la Pitonisa carnal hechizando a los espíritus del sudeste asiático, el payador Lunar, la Petunia y el Tigre Galáctico consolidando el antiguo Comando Barescelona, la señorita Bea tejiendo cual Penélope en la red, el Bardo del Malvín descubriendo más luz en las tinieblas, el Oscuro, el Pollo y el Chugu en sus quehaceres habituales (vaya uno a saber cuál es su misión ultrasecreta), la Flor de Almagro custodiando la entrada legendaria de la Ciudad Celeste.

Estamos todos y las cosas del mundo ocurren tal como nuestro luminoso programa lo ha profetizado. Hace un año exactamente vaticinamos: “Irán por Irán”. Dijimos que ése sería el episodio que desencadenaría la tercera guerra mundial (o cuarta, como ustedes prefieran). Algunos ingenuos consideraron que la derrota electoral de los neocon en USA modificaría ese rumbo. Pues bien: estamos ya en las vísperas de una nueva catástrofe nuclear.

La pregunta elemental es: ¿cómo puede ser que, si estamos todos de pie y nuestro programa es el único capaz de explicar la realidad, todavía expresemos tantas limitaciones a la hora de la acción? ¿cómo puede ocurrir algo como el hiato de silencio stampa que nos ha afectado en los últimos tiempos?

El numen del Programa de Transición, recordarán, sostiene que la crisis de la humanidad se resume en una crisis de dirección. Análogamente, me duele decirlo, pero con la verdad no temo ni ofendo, la crisis del CIRPR está determinada por la incapacidad de nuestro máximo conductor, el querido perínclito, de desembarazarse de la niebla del pensamiento materialista.

Su último informe es paradigmático: no propone otra cosa que multiplicar el terror que asfixia al planeta. Este asunto no se resuelve a fuerza de Kalishnikov.

En la aldea global existen hoy más potenciales guerreros espirituales que la suma de todos los profesionales activos de los ejércitos del mundo. Nuestra misión es organizarlos para estar listos a la hora de la verdadera batalla.

O Almirante


DE A UNO VAN VOLVIENDO

Grande, Arcabucero, siempre alerta. Si somos dos, payada. Si somos tres, truco gallo. Con cuatro armamos la mesa. Con cinco, hacemos la Revolución.

Yo también me acuerdo de la gordita Winslow, posando para el dibujante. Esa sí que quería vivir.

O.


CONMILITES,

AQUÍ EN LA ATALAYA BIBLIOTECARIL CHIFLO Y RECUERDO A KATE WINSLET TAN BELLA, ABRAZO

pd. fue en formato Crónica

Agrego una…

Décima

Si la payada prosigue
mando esta décima oscura
dos a dos es la negrura
que uno solo no consigue.
De a más de dos algo sigue
de seguir una payada,
quiero decir que la nada
se desdibuja con tino
tengo un hermano argentino
y argentino es camarada.

Abrazo, Álvaro de Burgos y Vega


¿HAY ALGUIEN AQUÍ?

Así decía el quinto oficial Lowe, un joven irlandés, en la madrugada del 16 de abril de 1912, mientras recorría con el bote Nº 14 un mar de camalotes en el que los camalotes eran ramilletes de cadáveres, todos flotando congelados, con sus correspondientes chalecos salvavidas.

Lowe era, tal vez, el primer testigo de la tragedia del Titanic. Buscaba sobrevivientes. Sólo escuchaba el silencio de los muertos.

“¡Esperamos demasiado!”, se recriminó, abandonando sus últimas esperanzas.

Por suerte estaba Rose, dispuesta a vivir.

Rose, la que le soltó la manito a Jack, para que se hundiera como una piedra en el fondo del océano.

Rose, la que sacó fuerzas para quitarle el silbato a un contramaestre que también había pasado a formar parte del otro mundo.

La misma que después sacó fuerzas para soplar y soplar, hasta que la oyeran los del bote.

Lo nuestro, lo de los del CIRPR, no es para tanto. No es la tragedia del Titanic. Uno que se divorcia. Otro que se enferma y cura. Uno que se enamora. Una que se larga a llorar de alegría. Otro que se pone a reír de tristeza. En fin, la vida.

Nada especial.

Yo ahora me asomo desde la ventanita de mi amor, de mi amor que ha soportado indemne las inclemencias de la primavera y que viene soportando estoico las inclemencias del verano, para preguntar si hay algún puto cabrón (o cabrona) de este comando que esté vivo.

El que esté vivo, que chifle.

O.



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