martes, febrero 13, 2007
En esta liberación, que ha de producirse el 27 de marzo, el CIRPR tuvo algo que ver (¿o qué creen? ¿que yo me vengo a cagar de frío a la puta Berlin o la puta Stuttgart -casi tan putas como Londres- porque no tengo otra cosa que hacer?).
El premio a mi buena gestión no se hizo esperar, y la orga me consiguió una tarjeta magnética de este hotel cinco estrellas ubicado sobre la Friedrichstrasse, a cinco cuadras de Checkpoint Charlie y a cinco de la avenida Bajo los Tilos, permitiéndome abandonar aquel pulguiento albergue estudiantil en el que me pasé completito el mes de enero. Así es el CIRPR. Te quita, pero te da. En unos minutos va a entrar una masajista morocha (así la pedí) y me meteré con ella al sauna, para la necesaria distensión.
Lo de Brigitte ya lo saben por los diarios. Pero no crean todo lo que dicen esos cerdos. Por ejemplo, ellos dicen que Brigitte era "de la banda Baader-Meinhof", para disminuirla, cuando en realidad fue ella la que terminó de convencer a Andreas Baader para crear la gloriosa Fracción del Ejército Rojo, especie de anticipo de lo que sería luego el CIRPR.
Y dicen, por ejemplo, que en 1981 Brigitte le disparó al auto de Krosen, un general norteamericano, con un lanzagranadas LAW M72 de 66 mm, cuando en realidad lo hizo con un M136 AT-4 de fabricación sueca. Son armas parecidas, pero nada que ver. A propósito: yo no sé por qué los camaradas alemanes han desechado el RPG -Ruchnoi Protivotankovii Granatomet-, soviético, que tantas satisfacciones nos dio durante la Gran Guerra Patria.
También dicen los diarios que ella lo hizo cagar a Hans-Martin Schleyer, capo de la Unión Industrial alemana, pero no es así. El bueno de Hans se hizo cagar solo -digámoslo con todas las letras- cuando pactó con el Kapital, apenas salido tiernito de la facultad de Ingeniería.
Nuestra camarada recibió por su tarea militante cinco cadenas perpetuas acumuladas, más 15 años de cárcel. No crean que fue fácil negociar que la largaran en 24 años.
Ahora, nos espera una tarea semejante con Chris Klar. Pero ya no podré usar los mismos argumentos. Vamos a tener que presionar, si queremos conseguir el indulto... (no me digan lo que están pensando: ¡háganlo!).
El 27de marzo, con un ramo de rosas rojas, me plantaré en la puerta de la prisión de Aichach y le daré el beso de bienvenida a Brigitte, en nombre del CIRPR.Acto seguido, le ofreceré un Capitán del Espacio, de chocolate. Dios me dé fuerzas para ponerle la cirprina.
Hotel Mandala, Berlín, 13 de febrero de 2007
viernes, febrero 09, 2007
Ayer, Seli 1 de la Luna Galáctica del Halcón del anillo Luna Magnética Roja, Serpiente Lunar, 7 de febrero de 2007 según la arbitraria convención impuesta por el Estado Vaticano, un servidor cumplió su quincuagésimo quinto giro solar terráqueo. Según la sabiduría popular hubiera debido jugarle unos morlacos al 55 a la cabeza, pero por alguna extraña razón me olvidé de hacerlo. Ley de Murphy (no López sino el otro, el que maneja los hilos invisibles): salieron los gallegos en la matutina bonaerense. A llorar a la Iglesia, gilastrún, por no estar más atento a las cosas importantes y adormilarse en ese sueño pesadillesco que te venden con la etiqueta de la “realidad objetiva”.
Realidad objetiva las pelotas. “El bien más grande es pequeño” como decía Calderón, antes de jugar de wing izquierdo, cuando la gente pensaba todavía en temas que valían la pena y cultivaba orquídeas espirituales en forma de canciones. Después vinieron la máquina y el reloj, con ellos la apoteosis de la usura y detrás del espectro de esa perra, la desnaturalización de la especie.
Si acaso existe algo así como la Segunda Creación, la nueva Edad de Oro, la Jerusalén Celeste (¨pueden llamarme soñador, pero no soy el único”, John Lennon) será un lugar donde nuestros descendientes debatirán sobre cuestiones más propias de Segismundo de Polonia que de esos otros tópicos que desvelan a los robots que pululan bajo las omnipresentes cámaras del Big Brother.
La sacrosanta “realidad objetiva” la estoy creando yo en este instante preciso. Es verosímil que en este mismo instante un joven de la resistencia iraní esté haciendo volar por los aires a los miembros de una patrulla invasora, que una niña dominicana esté siendo ultrajada por un perverso en viaje de placer, que un franchute soberbio se esté preguntando de donde sale el instinto arrabalero que lo llevó al Conejito Saviola a tirar semejante pared de taquito, es decir, mis queridos, son sencillamente infinitas las realidades posibles que están sucediendo en el tapiz que teje ese tal Murphy, para no usar otro nombre que la modernidad ha desprestigiado en su exilio del orden sagrado.
La única realidad que reconozco es esta dulce remembranza de los paisajes amados de mi Barracas al Sur que me invade al escuchar en mis auriculares la voz de Francisco Fiorentino con la orquesta de Troilo cantando esa bellísima endecha manziana que se llama Barrio de Tango (luna y misterio, ¿remember?).
Fiore murió en un accidente automovilístico en Mendoza el 11 de setiembre de 1955. Ese mismo día nacía la madre de mis hijos en la ciudad de La Plata y el general Lonardi ajustaba los últimos detalles del golpe de Estado que encabezaría cinco días después. ¿Cuál era, digo yo, la realidad objetiva de esa jornada? Pues claro que sí: cualquiera que construyera la percepción de los que la vivieron.
Hoy mi realidad objetiva es que disfruté de una yerbita buena que me obsequió mi hija, una de mis dos Aguilas Cósmicas, de la belleza refinada de mi amorosa Estrella Planetaria, de la voz maravillosa de una amiga querida, del abrazo sincero de mi hermano del alma y preclaro conductor, el inmortal perínclito.
El susodicho tuvo la delicadeza de regalarme una joyita recién editada: María Bethania, la más grande de todas, cantando temas de Vinicius. Otra vez remembranzas de los años mozos, cuando ambos visitaron Buenos Aires junto a María Creuza y uno descubría eso que designamos como poesía.
Ese fantasmaniebla -diría Gelman- que se mece en el aire cuando suena eso de “Nao há você sem mim / E eu nao existo sem você”.
En las alas de ese tierno visitante vuelo hacia Kho Phan Gan, una isla del mar de la Indochina en la que está oficiando en este instante la Dama de mi Sangre, Pitonisa pringlense, para decirle una vez más que todos los caminos me encaminan “pra você”.
Tal es mi realidad objetiva, queridos cocomandos. ¿Cuál es la de ustedes?
viernes, febrero 02, 2007
EL ETERNO RECIBE UNA VISITA INESPERADA
Dicen que a Fidel le gustó el título de nuestra novela: “La Eterna”. Él quiere un relato de esa clase para sí mismo. Aunque no polifónico (esa palabra está prohibida en la isla). Será un relato único: el relato del Eterno, el que siempre está, el Inmortal.
Hace décadas, publicó un libro con su firma, titulado: Martí: autor intelectual. Estaba sugiriendo que el autor real de la Revolución Cubana era él. Vaya modestia. Después, mandó a titular en el diario Granma “La Historia lo absolvió”, con referencia a su famoso alegato del '56. Y a partir de ahí se largó a recorrer el Futuro (es decir, su posteridad) con la mayor desenvoltura.
Podría decirse que el futuro de Fidel ya pasó. Él ya estuvo ahí, y se lo cuenta al pueblo. Realmente, cuando le toque expirar (como a todos los mortales) la muerte no tendrá secretos para él.
He ahí la clave de la eternidad de Fidel: ya murió, ya volvió de la muerte, y ya está aquí hablando con Chávez y con nosotros. Y no se muere nunca más. No porque no pueda (porque él lo puede todo), sino porque ya estuvo allí y no le gustó.
¡Chapeau, mi Comandante! ¡Chapeau!
Esto viene a cuento del viaje que emprende por estos días la Esclava del Amor.
La niña llega a La Habana representando a una ONG de ambos sexos que hay en la Argentina, en función puramente protocolar. Pero en rigor, es una agente descubierta del CIRPR (nuestra orga no tiene agente encubiertos, porque usa el sistema Sambelli mejorado).
¿Y cuál será la verdadera misión de nuestra joven amiga en el Caimán Barbudo? No se apresuren camaradas. A su debido tiempo, lo sabrán.
El Dancer la espera con los brazos abiertos:
Conga
Rumba
Cha-cha-chá
¡Atenti, Inmortal! Ésta sí que no te la esperabas ¿eh?
Desde Pobladora,
O.
jueves, febrero 01, 2007
LA PLATA ES LO QUE IMPORTA, LA SALUD VIENE Y VA
Aquí el Iluminado, reportándose desde Berlín. Nos salió bien la jugarreta de Al-Masri. Ahora la buena de Merkel nos ha habilitado para que buchoneémos dónde se encuentra cada agente de la CIA. Los perseguiremos hasta sus últimas madrigueras.
Totalmente de acuerdo con el Almirante. Nuestras armas son otras. Eso sí, mi Walther P-38 no se la entrego a nadie, por lo que putas pudiese. Y con mi kalaka estoy encariñado. Tantas campañas. Allí se quedará, en el ropero, envuelto en una camisa hawaiana. Las balas, dentro de los bollitos de las medias.
Es que tiene que haber guardianes de la paz ¿me explico?
El Almirante dice que hay millones de guerreros de la luz esperando. De acuerdo. Pero algunos se quedaron atorrados. Otros se la pasan culeando a la sombra de un sauce. O mirando episodios viejos de los Dukes de Hazard, en el canal Retro. ¿Qué haremos con ellos?
Un frío de cagarse, aquí en Berlín. Puse un puestito para vender pedacitos del Puente Pueyrredón, ya que se acabaron los del Muro.
En cualquier momento pasa una berlinesa y me la como (éste es un mensaje enigmático, tipo I Ching).
Arrivederci, chochamus.
El Iluminado
LA PITONISA DESDE BANGKOK
Estimado O.
A través suyo respondo a mis amados conmilitones silenciados por estos dias. Pitonisa pringlense, dejando Delhi atrás y ahora andando por las calles de Bangkok que harían las delicias de los machos bravíos del CIRPR, tan bellas ellas, tan bellas y suaves. Y para todos los gustos, lleno de travestis operados bien, operados. Mis oráculos me dicen que aquí podemos establecer un comando y quizás, conociendo sus gustos exóticos, pudiera ser regenteado (hablo del Comando, claro) por el Almirante, que pasaria a llamarse Khao San Al Phang Tan. Con un pequeño problema: la persecución a María. Pero ya solucionaremos ese asuntito, tal como parecen arreglárselas otros amigos del palo. Luego Budas, Budas y más Budas. y pronto playas, playas y más playas. Siempre en busca del mejor oráculo para nuestro amado comando. Especiales saludos a todos y mis mejores regards a mi amado Sub. V.
...Me pregunto qué no haría la horda masculina del CIRPR por estas calles atestadas de luces de neón y letreros ilegibles y olores picantes y sabores deliciosos y cervezas heladitas y faldas subiditas?????
Reenvíe a todos, please.
Pitonisa
CRISIS DE DIRECCIÓN
Por supuesto que estamos aquí, bahiense in love. Siempre estaremos aquí y también en otro lado, porque somos eternos y hemos aprendido la técnica de viajar en el tiempo con nuestras naves de la quinta dimensión.
Usted viviendo gozosamente el perenne renacimiento del amor, la Pitonisa carnal hechizando a los espíritus del sudeste asiático, el payador Lunar, la Petunia y el Tigre Galáctico consolidando el antiguo Comando Barescelona, la señorita Bea tejiendo cual Penélope en la red, el Bardo del Malvín descubriendo más luz en las tinieblas, el Oscuro, el Pollo y el Chugu en sus quehaceres habituales (vaya uno a saber cuál es su misión ultrasecreta), la Flor de Almagro custodiando la entrada legendaria de la Ciudad Celeste.
Estamos todos y las cosas del mundo ocurren tal como nuestro luminoso programa lo ha profetizado. Hace un año exactamente vaticinamos: “Irán por Irán”. Dijimos que ése sería el episodio que desencadenaría la tercera guerra mundial (o cuarta, como ustedes prefieran). Algunos ingenuos consideraron que la derrota electoral de los neocon en USA modificaría ese rumbo. Pues bien: estamos ya en las vísperas de una nueva catástrofe nuclear.
La pregunta elemental es: ¿cómo puede ser que, si estamos todos de pie y nuestro programa es el único capaz de explicar la realidad, todavía expresemos tantas limitaciones a la hora de la acción? ¿cómo puede ocurrir algo como el hiato de silencio stampa que nos ha afectado en los últimos tiempos?
El numen del Programa de Transición, recordarán, sostiene que la crisis de la humanidad se resume en una crisis de dirección. Análogamente, me duele decirlo, pero con la verdad no temo ni ofendo, la crisis del CIRPR está determinada por la incapacidad de nuestro máximo conductor, el querido perínclito, de desembarazarse de la niebla del pensamiento materialista.
Su último informe es paradigmático: no propone otra cosa que multiplicar el terror que asfixia al planeta. Este asunto no se resuelve a fuerza de Kalishnikov.
En la aldea global existen hoy más potenciales guerreros espirituales que la suma de todos los profesionales activos de los ejércitos del mundo. Nuestra misión es organizarlos para estar listos a la hora de la verdadera batalla.
O Almirante
DE A UNO VAN VOLVIENDO
Grande, Arcabucero, siempre alerta. Si somos dos, payada. Si somos tres, truco gallo. Con cuatro armamos la mesa. Con cinco, hacemos la Revolución.
Yo también me acuerdo de la gordita Winslow, posando para el dibujante. Esa sí que quería vivir.
O.
CONMILITES,
AQUÍ EN LA ATALAYA BIBLIOTECARIL CHIFLO Y RECUERDO A KATE WINSLET TAN BELLA, ABRAZO
pd. fue en formato Crónica
Agrego una…
Décima
mando esta décima oscura
dos a dos es la negrura
que uno solo no consigue.
De a más de dos algo sigue
de seguir una payada,
quiero decir que la nada
se desdibuja con tino
tengo un hermano argentino
y argentino es camarada.
Abrazo, Álvaro de Burgos y Vega
¿HAY ALGUIEN AQUÍ?
Así decía el quinto oficial Lowe, un joven irlandés, en la madrugada del 16 de abril de 1912, mientras recorría con el bote Nº 14 un mar de camalotes en el que los camalotes eran ramilletes de cadáveres, todos flotando congelados, con sus correspondientes chalecos salvavidas.
Lowe era, tal vez, el primer testigo de la tragedia del Titanic. Buscaba sobrevivientes. Sólo escuchaba el silencio de los muertos.
“¡Esperamos demasiado!”, se recriminó, abandonando sus últimas esperanzas.
Por suerte estaba Rose, dispuesta a vivir.
Rose, la que le soltó la manito a Jack, para que se hundiera como una piedra en el fondo del océano.
Rose, la que sacó fuerzas para quitarle el silbato a un contramaestre que también había pasado a formar parte del otro mundo.
La misma que después sacó fuerzas para soplar y soplar, hasta que la oyeran los del bote.
Lo nuestro, lo de los del CIRPR, no es para tanto. No es la tragedia del Titanic. Uno que se divorcia. Otro que se enferma y cura. Uno que se enamora. Una que se larga a llorar de alegría. Otro que se pone a reír de tristeza. En fin, la vida.
Nada especial.
Yo ahora me asomo desde la ventanita de mi amor, de mi amor que ha soportado indemne las inclemencias de la primavera y que viene soportando estoico las inclemencias del verano, para preguntar si hay algún puto cabrón (o cabrona) de este comando que esté vivo.
El que esté vivo, que chifle.
O.
viernes, enero 05, 2007
¡SALUD, COMPAÑEROS! ¡Por un furibundo 2007!
Es un placer reencontrar, luego de nuestros upgrades teóricos galáctico-revolucionarios, a los camaradas Don O. y O Almirante, ambos con la cimitarra entre los dientes para saltar sobre la fortaleza mcimperialista. Y ambos con sabrosas novedades también. (Perdonarán los Comandos Internacionales, pero éste será un informe con Tres gardenias de fondo musical.) Don O. se nos ha, ¡nada menos!, enamorado. ¡Albricias por las galas del amor! Bravo Don O. ¡Aniquile los recuerdos tristes y renazca para siempre! Seguro que A. será toda una “bolchevique enamorada”. He allí, de paso cañazo, la explicación de los 51º en Bahía Blanca: estaba Don O.
O Almirante es un caso aparte: él no está enamorado, él vive enamorado. Si bien es complejo (en reunión de Comité Central Proletario él mismo lo reconoció) de seguir en su discurso galáctico-poético-científico; se nota que está llegando a honduras de profunda significación simbólica para la reunificación astral de los cuerpos de los pueblos, y lograr así la Revolución Anhelada, el Socialismo en el Globo Terráqueo (SGT). ¡Han sido fundamentales los estudios de O Almirante para superar esta primera etapa de buceo psicológico para lograr una buena revolución! ¡Bravo O Almirante! Si quiere bañarse en champagne con esas dos negras que lo escoltan por la Baixada Fluminense, hágalo; Rufino paga.
Es indudable, a esta altura de los acontecimientos, que las reuniones entre el Capitán Ben y Yuri acarrearán cambios notables en nuestras tácticas revolucionarias.
(¿Escucharon cómo chirría ese “acarrearán”? Es a propósito.) Sin dudas, nuestro lenguaje deberá verse ineludiblemente afectado por los nuevos componentes psicobolches que nos van penetrando en el cerebro. Con la luz del Cielo Marxista –al cual Ya hemos tomado por asalto–, alumbraremos primero nuestra ruta, y detrás de nosotros la de millones de gaznápiros por los que a veces dudamos si vale la pena luchar.
Así es el CIRPR. Una constante mutación. Lapso de relámpagos silenciosos seguido de truenos de sabiduría marxista-leninista. O la que los compañeros quieran, siempre que luchamos por el poder para el proletariado (es decir nosotros) y luchamos contra el imperialismo capitalista (aclaro, por si hay otro).
Las dulces peras naufragarán en el abismo.
“Luz, luz, más luz”, creo que fueron las últimas palabras de Goethe. Ésa es una de las consignas capitales del CIRPR.
¡Vivan la I, la II, la III y la IV Internacional! ¡Viva el Comunismo! ¡Viva la lucha del pueblo de Gualeguaychú! ¡Abajo los blogs de Derecha vestidos de escépticos del “progresismo”! ¡Abajo los escépticos que se creen más allá de la realidad de la lucha de clases! ¡Abajo los que se “lamentan” por el socialismo y nunca fueron socialistas!
El CIRPR, inoculado de por vida con el virus del marxismo-engelsismo, no pisa vuestras mismas arenas. Nosotros estamos en las playas de Santa Marta colombiana, con tres trolas sobándonos las bolas, tomando algo como un mojito helado y jalando 98%, mientras ustedes están pelotudeando con sus computadoritas haciéndose los Bob Woodwards de la Nada.
¡Vivan la yerba mate y el mate! ¡Vivan Boca y Peñarol! ¡Nacional, Wanderers y River Plate! ¡Y el Rojo de Avellaneda y el Danubio Azul! ¡Viva la hermandad indestructible entre argentinos y uruguayos, jodida ahora por estos políticos de mierda! ¡Que se vayan todos y que vengamos nosotros!
¡Chau, giles! Esta noche salimos de recorrida con el Vigía de Pobladora –es decir, Don O.– y con O Almirante, y vamos a reventar a cuanto facho se nos cruce en el camino, incluyendo a los blogeros que escriben pedorradas. Después iremos a un cabarute bien de putas donde se suele escuchar a Angelito Vargas y a Zitarrosa. ¡Fuck you!
Subc. V.
(en las tripas del monstruo)
Saudade de você, lunático violero en el exilio, mientras disfruto a Chico presentando “Carioca” en una mesa del Canecao a 400 reales la butaca. Es una invitación, naturalmente. Media docena de meninas helpianas, anoticiadas de mi furtivo paso por la cidade maravilhosa, decidieron homenajearme y organizaron un espectacular show de bienvenida que incluyó, entre otros excesos dignos de recordar, esta fiesta de los sentidos.
Llegué para reveillón y me llevé la sorpresa de ver Copacabana casi desierta, con apenas unos cuantos fundamentalistas tomando cervejinha a destajo y pagodeando en los quioscos de la onda encantada: las autoridades habían mudado el centro de los festejos y fuegos de artificio a la elegante Ipanema donde montaron un show “internacional”, como cabe a estos tristes tiempos.
Claro: Ipanema es una plaza mucho más defendible que Copa. Hasta allí no llegan las oleadas de los suburbios por el metro y es casi imposible que bajen las brigadas del Comando Vermelho a organizar sus furiosos malones. Esas fiestitas quedan reservadas para los alrededores de la bajada fluminense y otras zonas dejadas de la mano de Dios y de los hombres.
Un problema sin solución, como bien analiza el ínclito lector del Dante que dirige al P.C.C. Sin embargo, el inefable Lulinha cree haberla descubierto y se dispone a militarizar a fondo la tierra de Noel. Sería divertido sino fuera trágico. La jugada del “presidente operario” es tan inteligente como la de Arbustito de reforzar la intervención armada en la Mesopotamia y, sin temor a equivocarme, le pronostico igual destino de pantano y destrucción.
Aunque esta clase de explotadores consiga remedar a los buenos muchachos del Norte y, así como ellos ordenaron colgar al carnicero de Bagdad, ajusticien en plaza pública a Marcola, Fernandinho BeiraMar y otros chicos malos, el monstruo que han creado terminará por devorarlos.
Pero no nos pongamos densos, que ya suficiente tenemos con las cosas que ocurren. Gracias a Dios sigue habiendo buenas noticias, como la renovada historia de amor del bardo de Pobladora, al que nos imaginamos chichoneando con el Caronte en el Mercado del Puerto entre ríos de medio y medio pergeñando nuevas vueltas de tuerca a la trama infinita de La Eterna.
A propósito: entiendo que cabe una pequeña explicación a los fieles seguidores de esta saga a ambos márgenes de las Grandes Aguas. Los comandos cirpreanos no hemos estado de vacaciones en los últimos días ni hemos sucumbido ante los efluvios narcotizantes de las fiestas findeañeras. Ocurre que somos humanos y, como toda la especie, hemos sido afectados por un fortísimo cataclismo energético que se produjo en las últimas semanas del 2006 y recién comenzó a estabilizarse en la nochecita del primero de enero, cuando una tormentita benéfica logró disipar esa canícula horrorosa con Bahía Blanca a 51 grados, por ejemplo.
Ese fenómeno cósmico fue correctamente advertido con antelación por el bueno de Yuri con sucesivos alertas. El rusito tiene la posta, al parecer. Creo que habría que darle más bola a sus anuncios.
Ayer me escribió desde Altaí, donde permacece entrevistando al Capitán Ben. Cuenta que no para de asombrarse con la información que le proporciona nuestro amigo y que ya podría escribir un libro más revelador que el Sagrado Corán, una nueva guía hacia la Ciudad Celeste, el camino de retorno a la Edad Dorada.
A modo de anticipo, Yuri señala que ha sido descubierto el código de Sirio.
"Tú sabes que Sirio es una doble estrella del universo. Cada galaxia está conectada a esta estrella por el orden que la ha creado, en su propia estructura", me escribe que le dijo Ben.
"El período de rotación del pequeño Sirio B alrededor del gran Sirio A, es de 52 años mundiales. Durante el tiempo del Orden Jerárquico, desde que las Corrientes Cósmicas directas cayeron sobre la órbita de tu planeta, el Despertar Cósmico correspondió, en su mayoría, alrededor de estas edades [ciclos de 52 años]…”, le explicó.
"La Misión de Sirio es responsable no sólo de la supervisión de vuestra Galaxia de la Vía Láctea... la Misión de Sirio es responsable de reunir los sistemas solares, dentro de sí mismos, como una necesidad del Campo Unificado...”, agregó.
El orden del Universo, dice Yuri que dice el annunaki, es una progresión numérica, un fractal de números sagrados.
Una de dos: o el rusito descubrió la pólvora o el vodka y las amapolas de Altaí le volaron la chaveta.
jueves, diciembre 28, 2006
Salud conmilites:
Aquí el Vigía desde el Huecuvú Mapu o País del Diablo, también llamado Bahía Blanca. Todo bien en la ciudad: las víctimas en su sitio, y los verdugos también.
Esta mañana fui a comprar algunas herramientas de campo viejas, para un trabajo de ambientación que me encargaron. Había unos hierros de marcar ganado, metidos dentro de un balde, y los compré, sin mirarlos mucho.
Cuando los descargo en mi casa, veo que tienen la cruz gamada en la punta, con una letra "F".
Le pregunto a un pariente mío que es veterinario y sabe mucho de los campos aledaños. Me dice: “Ah, sí, son del Hogar Funkel. Es un campito que compraron para que los viejitos alemanes pasaran sus últimos años”.
“¿Tenían ganado en el campito?”, pregunto. “Sí –me dice G– el Hogar tiene 15 mil hectáreas...”
Todo normal, les decía. Los nazis retirados marcaban el ganado del campo con la svástica. Luego ese ganado se vendía en el mercado Cuatreros, cerca de la ciudad.
Nadie veía nada malo en ello. Ningún inspector, ningún juez, ningún espía del centro Simon Wiesenthal. Nadie.
Ahora, los hierros viejos se venden en un local de cosas de campo, en Bahía Blanca. La gente los compra para decorar los quinchos. Aquí no ha pasado nada.
Recuerdo un poema de Sandburg sobre la primera guerra: “Apilen esos cuerpos, préndanles fuego, cubran todo con tierra. Dentro de algunos años, un turista preguntará: '¿Dónde estamos? ¿Qué es este bello lugar?' ”
Sandburg la vio clarita, como la vio el maestro Pound (“Ellos murieron por millones / y todo por una vieja puta / desdentada...”)
La guerra me distrae, compañeros, del objeto de esta misiva, que es informarles que estoy enamorado. El Subc. conoce a la chica, y me ha prometido mantener reserva.
¿Saben qué? Es una compañera oriental, de los pagos del Caronte. ¿Saben qué más? Es escritora. ¿Y saben qué, por último? Escribimos. Nos la pasamos escribiendo. Yo miro lo que hace ella. Ella mira lo que hago yo.
¿No es absolutamente ridículo? ¿No es hermoso?
A principios de enero estaré en Montevideo con A. Y desde allí, tal vez, entre escritura y escritura (porque todo es una metáfora, obvio), haré algún despacho complementario a los del Arcabucero, desde la Banda Oriental.
Sé que ustedes, recios combatientes, lo entenderán. Les acepto esta dispensa que me dan, hasta que vuelva con furia al campo de batalla.
Hoy me toca el remanso de un amor, y lo disfruto.
Alégrense conmigo.
sábado, diciembre 23, 2006
EQUIDNAS II
El Equidna mitológico (del que no hay fotos) es al equidna de la Zoología lo que el Niño Jesús (del que tampoco hay fotos) al niño de carne y hueso, a ese que llora o ríe y nos mira desde la altura... de los niños.
Adjunto algunas entradas de Wikipedia, para analizar esos desplazamientos semánticos y/o gnoseológicos.
Existen en la vida humana –perdón si resulta de Perogrullo– el plano simbólico (los mitos, la religión) y la llamada “realidad” (otra clase de mito, que se supone más verificable).
Coincido con el Arcabucero en que la segunda clase de mitos (los que conforman la “realidad”) son los que duelen, los que nos alivian y, finalmente, los que nos humanizan.
Pero los otros –los de la Fe– le hablan a una zona dormida de nuestra conciencia. Le hablan a lo que todos tenemos de Dios (en tanto dioses confinados o dioses exiliados, diría Nietzsche).
Caray, yo quería enviar al CIRPR mi Informe de Adviento, pero esta reflexión inesperada (y hermosa y conmovedora) del Caronte cambia las cosas.
Será para Navidad, entonces. O para las Pascuas. O para Trinidad.
Desde Pobladora,
O.
EQUIDNAS
Conmilitones, cuando yo era niño me enseñaron que había dos animales que pertenecían a los monotremas*: el equidna y el ornitorrinco. Allá anduve años buscando una fotografía de un equidna. Parece que son medio pato, medio plumero, medio mamífero, medio raro, nacidos de un huevo como Orfeo y sus mitos. Dicen que es difícil verlos copular porque el macho hace una especie de círculo alrededor de donde está la hembra y cuando ha gastado la tierra lo suficiente y el desnivel es propicio, logra fecundar a su hembra. Cosa de locos. Además, copula de noche, con lo que todo se hace más complejo y, justo es decirlo, discreto.
Ahora, ya veterano, vuelto de muchas cosas, creo que la Navidad es un equidna. No he visto nunca a ese niño, he deseado verlo en los desesperados, a los que sí veo, pero de allí no sale sino pobreza y miseria, nunca salvación, ni posada, ni amor de dios. El Cid también buscaba posada y nadie lo alojó, claro era un guerrero, así que tomó merecida revancha de los tibios.
Pero tampoco, como con el equidna, puedo deducir algo de todo esto.
Quiero decirles hermanas y hermanos del CIRPR, que ansío un plan de justicia para todos estos, que ansío que las ovejas como escribió Virgilio den lanas de colores para que nadie más tenga que penar en hilar y teñir y doblarse el lomo; quiero decir que como decía Thomas Jefferson, tenemos que ocuparnos de economía para que nuestros nietos se ocupen de la poesía, quiero decir que como cada vez veo menos, las cosas del mundo me parecen más odiosas e irreales, y que los hermanos tenemos que andar juntos, porque no hay equidna o si lo hay no se deja ver.
No es lamento discepoleano, es hastío del abuso.
Por eso los quiero saludar ahora y para siempre.
Álvaro de Burgos
* Monotrema: n. y adj. Zool. Dícese de los mamíferos que ponen huevos y alimentan a sus crías con la leche que derrama de las mamas carentes de pezones.
miércoles, diciembre 20, 2006
CUANDO MÁS SILENCIOSA, MÁS CERCA ESTÁ
Así es, hermanos y hermanas bolcheviques de viejo cuño. Cuño, de acuñar. Como la Tigresa Acuña. No me gustaría tener a la Tigresa Acuña de novia. Si un día se me escapara un pensamiento vulgar, me aplicaría un uppercut al hígado y me dejaría hecho mierda. No, saquemos lo de cuño.
La Novela de las Tarántulas de Fuego.
Negativo, camaradas. Disculpad: son las ráfagas de la droga que me enchufaron los marines en Guantánamo (de hecho, en el fondo, es decir en la verdad, en la raíz verdadera de los hechos que conforman lo que llamamos –en el CIRPR– la realidad, todo el mundo es un Guantánamo). No me la enchufaron a mí directamente, sino a Abdul Ajfad Ajimedarán, a quien por supuesto no conozco ni por foto, y que está en la punta de la isla caribeña (¡Devuelvan Guantánamo como tuvieron que devolver Hong Kong! ¡Devuelvan Gibraltar!) desde hace un año y medio por haber estado en el lugar justo (su parrillita de soublakis en una esquina de Nariya) en el momento equivocado (cuando una pandilla de drogados marines recorrió el sector y se llevó a cualquiera).
(¿Cuántas veces hemos estado enamorados de la mujer justa en el momento equivocado? Casi siempre.)
Así que: por los Presos de Guantánamo, ¡Salud! ¡Hasta la Victoria Siempre!
Al margen de la propensión a reiteradas digresiones, la droga me dejó como secuela haber enamorado a un sapo con labios de adolescente (no, el sapo no tenía labios de adolescente, los tenía la bella rubia que lo besó, yo).
¡Camarrrrradas! Basta de juegos. Tuvimos una semana feroz. Salvo el adorado Almirante, reponiéndose de heridas de guerra que casi lo dejan fuera de la lucha revolucionaria, todos estuvimos nutriéndonos con las Palabras Sagradas de los Reyes Revolucionarios: Carlos Marx y Federico Engels. Seré más claro y no oscurecerá un carajo: durante nueve días desarrollamos el Octogesimoséptimo Congreso Teórico de los Comandos Internacionales por la Revolución Proletaria Roja (popularmente conocidos como el CIRPR, como bien lo saben nuestros miles de lectores). Y hemos llegado a verdades deslumbrantes, como era obvio (obvio, obvio) esperar. Pero de eso hablaremos después, o quizá quiera antes explicárselo a los ágrafos humanos El Vigía de Pobladora, en ese caso no tiene más que detenerme. La cuestión es que estuvimos aislados del mundo, sólo con O Almirante como antena galáctica, manteniéndonos al tanto del avance implacable de nuestras luchas. Brillantes fueron, obvio, las peroratas del Apestado (estaba engripado) brillante bengalí rojo Don Alvaro, el Arcabucero del Malvin, sobre Artigas y Saravia en contraposición con los lagartos que están hoy gobernando la vecina orilla. La Flor de Almagro aniquiló de un plumazo, de diez plumazos, a todo el Arte Contemporáneo. Hizo mierda a Warhol y a miles de boludos. Reivindicó, eso sí, a Pollock y a Goya. Hizo mierda a Dalí: lo llamó “caricaturista del infierno soft”. Puso por las nubes a Hans Bellmer y a George Grosz. El Lunar Diablorojo estuvo a la altura de sus antecedentes: nos hizo probar de los más bellos licores destilados jamás por manos humanas. Luego hizo la más encendida defensa de los okupas que yo haya escuchado. Por supuesto, el sínodo del CIRPR emitió un comunicado en respaldo a los okupas catalanes y finlandeses. La Capitana Bea nos entregó quince deliciosas conferencias sobre el tejido de red de la información que ya recorre el mundo y que será imposible desatar. (El resto del Congreso se lo pasó metiéndose y sacándose cosas.) La Audaz Pitonisa, lanzada sí ya de lleno a recorrer el mundo con la bandera y las ideas del CIRPR entre los senos, nos abrió los ojos del alma con sus enseñanzas chamánicas orientoccidentales. Nos hizo ver que el CIRPR es un poltergeist, que hacemos girar la historia con nuestras cabezas. Que el CIRPR es más que humano.
Luego del cuarto intermedio más largo del mundo (pues todos queríamos seguir pensando juntos pero yo, el Subc. V., no nos dejé) vinieron las terroríficamente insondables conferencias de El Canoso, El Chugu y El Pollo. El Pollo, como genio que es de la Alta Economía, nos rompió la cabeza con la debacle capitalista mundial: ya están liquidados. (No quiere decir que nuestro triunfo sea ineluctable, pueden ellos mantenerse sobre las armas y la Barbarie Reinará Sobre la Tierra. Quiere decir que debemos ser cada día más aguerridos luchadores por lo que llamaremos “la revolución proletaria”. Por la dictadura del proletariado.) El Chugu, inscribiéndose en la tradición que marcara La Flor de Almagro, terminó de hacer mierda al arte contemporáneo. Reivindicó a Rembrandt, a Cezanne, a Soutinne y a Rimbaud. (Yo rogué a favor de El Greco, pero no hubo caso.) Y remató citando extensamente a Kazantzakis: “Cuando al escribir quiero hablar del mar, de la mujer, de Dios, me inclino sobre mí mismo y escucho lo que dice en mí el niño; él es quien me dicta mis palabras, y si logro llegar con las palabras a pintar esas grandes fuerzas –el mar, la mujer, Dios–, lo debo al niño que todavía vive en mí. Vuelvo así a ser niño para poder contemplar el mundo con mirada virgen y verlo siempre por primera vez”. El Canoso, cerrando la trilogía de la segunda jornada, se encaramó sobre el escenario y disertó diez horas sin parar sobre el marketing y su posible incidencia en la lucha de clases y en el desenlace para la toma de conciencia de las grandes masas para pasar de ser “clase en sí” a “clase para sí”. Sin dudas, uno de los nudos gordianos de la revolución en marcha.
En las gradas (vacías, pues era un Congreso a puertas cerradas, como corresponde) descansaban la Petunia Bogotana y el Niño Araña colomboargentinocatalaníndigo. A unos metros estaba la Actriz durmiendo a la Sabiduría. Por detrás, una pantalla líquida nos comunicaba con el Almirante.
Así dispuesto el auditorio, se levantó El Vigía de Pobladora, conocido en su barrio como Don O., y se trepó al escenario (habíamos roto la escalera no les escribo cómo). Comprobó que el micrófono funcionara bien repitiendo “un dos tres, un dos tres probando”. Extrayendo un papiro enrrollado oculto en su chaleco antibalas, comenzó a desgranar estas palabras en nuestros apabullados oídos: “Compañeras y compañeros de la RS…” (que, como los viejos saben y los jóvenes aprenden, no es más que la “revolución social”) que continuaron en una irrefutable constatación de que el capitalismo está definitivamente muerto como arma de progreso de la Humanidad. Del capitalismo sólo podemos esperar más y más horror. Pero de ahí a que lo podamos vencer hay un trecho, y gran parte de ese trecho consiste en formar el partido de la clase trabajadora. Luego de estas aclaraciones fundamentales, liquidó de un plumazo teórico-práctico a charlatanes como Kirchner, Lula, Tabaruti, la Bachelet, el Correa… Sólo hizo algunas salvedades en los casos de Evo y de Chávez, ciertamente distintos a aquellos cagatintas.
¡Camaradas! Mientras este Informe os escribo, oigo silbar las balas sobre el techo de nuestra sala. Son luces de bengala con las que los idiotas niños desean festejar nada sino encenderlas, y de ser posible introducirlas por nuestra ventana semicerrada. Así es, se acercan las fiestas cristianas de Nochebuena y Navidad y el pagano fin de año. Hoy, hablando sobre este mismo tema, nuestros camaradas italianos lograron quitar los festejos de Navidad del aula y eliminar los villancicos de la liturgia escolar. ¡Hurra por ellos!
¡Camaradas! La revolución, cuando más silenciosa está, más cerca está. Así culmina este Informe (que explica, de côté, el silencio de los escribas por estos días), y, como no podía ser de otra manera, culmina realmente al pedirles que se pongan de pie, que levanten por sobre nuestras cabezas las oriflamas celestes, blancas y rojas como la bandera entrerriana en Gualeguaychú, y que gritemos con el más claro de nuestros gritos: ¡VIVA EL CIRPR!
Subc. V.
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